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Les Diluviennes

                                

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   I

 

J'aimerais qu'une marée basse découvre le gué

        retirée

-        jusqu'à son bassin forclos

J'aimerais qu'une marée retienne loin

Le peste large qui nous faisait peur

                               Avant-hier

Et que nous nous vantions d'avoir dompté

                                   Hier

Et par lequel tu nous punis

                                   Aujourd'hui

J'aimerais fouler la terre meuble

D'un pied solide et agile

Revoir par mes yeux

L'abondance des champs,

                     des forêts

L'abondance perdue

                     pour l'abondance.

 

J'aimerais que cesse d’emporter par delà les écluses

Les eaux grossissantes du fleuve

Les âmes noyées

                                   des paysages

Avant qu'il n'aie été rendus

                    Inhospitalier

Corrompues

            par le débord.

Que les cours retrouvent leur lit

Comme aux premières roses

                         de l'enfance

J'aimerais

Sous quinze coudées d’eaux profondes

Que mon frère            

                                    isolé

                                   Ne se répande plus

Des hommes ont crû

Des hommes

                        sans consistance

                        ont crû d'entre nous même

Et nous n'existons plus

-        déjà

J’aimerais me délier des transports

 

Déjà – la violence est partout

Plus rien ne peux empêcher

L'eau de couler

L'eau coule

            à flux continu

En un flux continu

Coule à flot

Et la terre a perdu ses capacités d'absorption

Rien ne peut plus empêcher les pluies

De s'abattre en vogues éphémères

Ni les sources de sourdre

Vagues successives

-        d'appétence.

Plus rien ne peux l'empêcher.

 

Une voix m'a tiré des rais

                        du Déluge

Une voix a soustrais mon foyer

à la catastrophe

Mes enfants, ma femme

Ont été épargné

            J'ai perdus mes biens

            mais pas ce qui fait la bonté

Une voix m'enjoignit de construire un arche

Refuge pour ce que j'ai de plus cher :

                                   mon foyer.

Une voix m'enjoignit de construire un abri

Jusqu'alors,

Nous n'avions connu que des radeaux de détresse.

Une voix m'enjoignit

            de faire entrer dans l'arche le mâle et la femelle

Et quand la terre sera sèche,

De répéter la chaîne

            Qui s'était perverti.

 

Rien ne peut plus empêcher l'eau qui

                                                   gicle

L'homme n'arrêtera

                                jamais l'eau de grossir

                                jamais,

                                   il n'a su la maîtriser

Un seau n'en prélèvera

                                Que sa propre contenance

                                Et qu'elle force faut-il pour écoper

                                Ce qu'une moindre fissure

                                Réduit à néant !

Un drain ne retiendra pas

                               quand le ruisseau déborde,

                                   inonde et s'épand

                                Les eaux déchaînées pour soumettre.

Le moulin a transmué le courant

            En force mécanique

                                 mais jamais ne dirigera le fleuve

Un navire, durant sa traversée

                                n'aura jamais à sa main l'océan

Et moulin et navire  ne pourront au mieux

                                qu'en faire profit

                                à  leurs périls.

Une digue a cédé les polders

                        aux marées fortes

                        Ce que nous avons gagné,

                        Dont la terre porte encore le goût du sel

                        Sera la première chose à rendre

                                Rien, ne peux l'empêcher.

 

Déjà – Une voix plus obscure me prévient

Je ne mérite pas cette distinction

Je ne méritais rien

sinon la surdité        

et la terreur

Indigne – j'ai été cupide,

                j'ai violé 

Indigne – j'ai vénéré une idole

que la pluie brouille

       à la surface des eaux

J'étais corrompu – j'y trouvais

Une joie – toute humaine.

J'ai cru bon de permettre, en toute indignité

J'ai consumé.

Comment serais-je maintenant

                        la personne ?

Je ne mérite pas d'être

Le dernier adam d'un monde en ruine,

                                               englouti

Le premier adam pour reconstruire ta Cité

Quand la terre sera sèche.

 

J'attends un signe

que la décrue s'amorce – enfin

vienne la résorption

Que la terre étanchée ne prête plus la soif

                                                      à mes frères

-        noyés

                                          déjà

Que le jour et la nuit

                        comme le cours des saisons

Succèdent aux orages absolus

J'aimerais

               qu'aux prochaines semailles

                        sur des champs ravinés

Nous prêtions la main,

                        respectueux toujours

En l'attente des franches moissons

Et que cela ne cesse plus.

 

                                   II

 

L'homme qui sortira des eaux sera de lave

L'homme qui jaillira

                        sera de lave brûlante

Cet homme sera

                        de lave

Il sera de lave visqueuse

Il sortira des eaux

empruntera les voies tracées par l'eau

            les empruntera avec persévérance

Il empruntera les voies tracées par l'eau,

                                   pesamment

            et les comblera

            et les fera sienne

L'homme qui jaillira sera de lave

                        et repoussera l'eau qui court

                        il repoussera l'eau présente

L'homme qui sortira des eaux

            s'édifiera sur l'eau

 

L'homme qui émergera viendra des entrailles   

il sera la parole et l'action

                        qui se jette       dans l'eau

Il sera la magnanimité

            qui se déverse

                        en couches successives

L'homme qui émergera des eaux fera un écoulement lourd

            où chaque position retient sa forme

            et ne remet pas sa forme au jeu

            et ne la renie pas

L'homme viendra des entrailles

                        en couches brulantes

Il se  jettera par couche successives     dans l'eau

Il se déversera en couches épaisses

Il se déversera en coulée

Il se déversera avec lenteur

            En un épanchement délibéré

            En un épanchement éthique

 

L'homme qui croulera sur l'eau sera de lave

Il sera brûlant

puis froid

Il sera bouillant

                        puis calme

La lave

            sera prête à devenir solide

La lave deviendra concrète

la lave sera prête

à se sédimenter

            jusqu'à atteindre la bonne épaisseur

            jusqu'à atteindre

            une épaisseur suffisante

                                      pour émerger

            une épaisseur libre

   pour sortir de l'eau

La lave sera prête

                        à s'étendre en toute direction

L'homme qui se lèvera alors sera de lave

et coulera en lents bourrelets

Jusqu'à fonder le nouveau 

                                   Continent.

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